La belleza convulsa, el poeta desgarrado
grita sus profecías desde el noveno piso
a todo el siglo y más.
Cafés, rubias fumando cigarrillos,
muslos haciéndome sentir la fiebre,
las vías del tren, río sin fin
de viajeros abandonados en los desiertos
emocionales de las grandes ciudades.
Número 9,
mentiras que florecen en labios cálidos,
un loto surgiendo del frío en sus facciones.
Toda la tierra me escucha llorar.
Toda la tierra me escucha insultar.
Toda la tierra ve en mí, lo que no encuentra en
sí.
¿Qué idioma estoy buscando para traducir?
Noveno piso, la belleza, lo horripilante
se fusionan en una no homogénea sustancia.
fatal.
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