Mi oscuridad y mi luz
son hermanas

no polos opuestos

Así
un brazo se desprende de mi cuerpo
luego el otro
Las piernas se las lleva algún viajero

Mi torso se rebela,
el corazón galopa
dejando mi cabeza atrás
que espera a quien quiera
enfermarse de tuberculosis
para llenar las calles de cicatrices.

Isla Grande

Sagrados son sus culos
cubiertos de viruela
los de ellos
que andan de viaje estando en casa
caminan enfebrecidos por las calles
ojos vidriosos de insanidad

No hay necesidad de un idioma en común,
platos de sopa, fideos
alboroto de cachaza en la selva
silencio sepulcral y cucharas calientes

Lo perverso del zen,
una cascada, I-Ching

A ellos que abren su corazón
                             sin pensar en volver a verse.
                             La vocación es la vida,
                             la risa en el camino.
                             Una taza de té en los Himalayas.


La locura de Ralph, norteamericano carioca
Jesús, el alpinista de la consciencia
Felipe, el orfébre de la humildad



el reencuentro con un ser familiar,
un hermano recién descubierto

ellos que viven sus vidas, como las mariposas que vuelan al mar para morir,
           
                                             maravillosamente.

ahí estás, tendiéndome la mano
desde el espejo

la mano que me lleve
detrás de las paredes
debajo de las palabras
encima de todo

El silencio interno
la salida de yo
la entrada en otro Tú.


¿De qué estás hablando?
De nada, de cómo se madura el vino
o del fruto que pudre alimentando su semilla

una trascendencia por accidente

algo en el camino

una bolsa de nylon espiraleando en su ascenso

columpiarse en el abismo

reconocerse entre el rebaño
desnudo
sujetando una mano caliente

Los amaneceres de estrellas en galaxias lejanas

El titilar de los astros en el firmamento de una terraza en Estambul

La crucifixión en los dibujos de niños en una clase de arte en un colegio luterano

La menta salvaje en el campo

Todas las púas perdidas

El pozo de Onetti

La primavera negra en el trópico

La misma zapatilla suelta en la calle,
el zumbido de ascensores y los pajaritos por la mañana
cuando amanece en el cuarto de hotel
un taxiboy que no recuerda nada.

El crecer de plantas dentro de tachos de basura:
la naturaleza mostrando que somos una especie autoboicoteada, parasitada
por la parálisis y el sosiego.

La barba de un fenómeno transexual en un circo
Las luces rojas en la ruta, el ambarino sudor sobre las ciudades

La Luna olvidada en un rincón, en una ventana llena de polvo
El Sol, Duracell automático

La revolución YA es un trademark.

Sí

   me miraste
y sacaste una mariposa

   de tu bolsillo

   salió volando
   entre las luces de esa fiesta
   desapareciendo
   en la noche

como estrella fugaz

Octavio

Para quienes recuerdan los comienzos: Octavio no era distinto. No jugaba con kerosén, ni soñaba con piletas de excremento, pero sí paseaba por los confines de su mente. Su mirada rígida, me hacía percatar de que él estaba en más de un lugar a la vez, no sólo dentro del cuarto lleno de humo con nuestros amigos intoxicados.
Su cuerpo afirmado como cemento en la silla; resultaría raro decir que él fuera ello. En realidad, se encontraba en otra parte. Abandonaba este plano y su cuerpo vacío e inanimado esperaba el regreso de su aliento vital, sin moverse de la última posición en que su Baraka lo había dejado. Luego de beber whisky se sentía raro, me contaba a veces. Tenía la sensación de no poder volver a su vehículo carnal. Como si no encontrara las llaves o el lugar en que lo había estacionado.
En ocasiones, el regreso le era un aterrizaje forzoso. Un desconocimiento de las caras que lo rodeaban, extrañamiento, quiebre del lenguaje neuronal, visible en sus ojos oscuros y palpitantes, que sólo se tranquilizaban al encontrar mi mirada, igual de desconocida para él en el cuarto. Pero que le daba la seguridad de no ser el único viajero extraviado

                                                                       en un mundo entre los mundos.